Fanciullezza.

Eravamo a cena con la squadra. I ragazzi e qualche fratellino in prestito ad un tavolo. I genitori ad un altro. Loro rumorosi e divertiti. Noi in affanno. Loro hanno ingurgitato patatine, pizza e bollicine poi, inforcati guanti e cappelli, si sono scaraventati in strada su un lenzuolo di neve fresca. Noi più coscienziosi verso le buone maniere e intimiditi dal minaccioso adipe abbiamo centellinato patatine e bollicine e dopo un'ora di chiacchiere, sguardi, pacche e qualche stretta li abbiamo raggiunti all'esterno, diretti verso casa. Gli ultimi saluti e la buonanotte. Ho rubato questo nella notte rosata.

Papà - "Guardati sei zuppo. Il giaccone è pieno d'acqua."

Figlio  -"No, di neve."

Questa è la poesia che perdiamo crescendo.